Diário do Purgatório

Enquanto caminho para o parque de estacionamento, o puto corre à minha frente, bola colada ao pé, driblando adversários imaginários. Tropeça num buraco, cai e logo se levanta.

- Precisas de ajuda?
- Na, não foi nada.
Brilham uns olhos cinzentos vivos e um pingo de ranho escorre pelo nariz.
- Vais jogar à bola?
- Vou práli para trás do bairro ter com os meus amigos.
- Jogas bem?
- Ó chefe, tenho um pezinho igual ao do Messi. Você ainda me vai ver na televisão.
- Tá bem. E na escola, controlas?
- Quê? Não sou nenhum otário, sei ler, escrever e matemática. Mas a escrever dou muitos erros.
- É bom que estudes alguma coisa, para o caso de não te safares como futebolista.
- Ó senhor já lhe disse que me vai ver a jogar. Na televisão. Tchau!
- Tchau!

Que posso eu dizer a um miúdo que sonha ser o Messi, sem soar a  paternalismo ou parvoíce?

- Ah, e boa sorte, puto!