Eu esperei. Com calma. Mas agora estou um bocado chateado. Os amigos que por aqui passam costumam deixar a sua opinião. Nem sempre coincidente com a minha ou entre si, mas sabem que a alma desta “coisa” é o diálogo, o feedback. Uma semana e ninguém deu um pio. OK, os assuntos podem não ser os mais interessantes, o escriba não é dos melhores, mas bolas … nada? Fui ver à coisinha das visitas. Fui a outra que me diz os que voltam à chafarica. Tudo normal, cerca de 30 visitantes regressam todos os dias. O problema é que estão mudos ou sofreram um ataque simultâneo de artrite reumatóide. Este post é tudo o que não se deve fazer. A culpa é sempre nossa, nunca de quem nos lê. Até já e desculpem qualquer coisinha.

Passados pouco mais de 2 anos, o purgatório encontra-se exactamente onde o imaginei. Um blogue pequenino mas participado, em que os leitores se sentem à vontade para criticar, partilhar, contra argumentar. Não julgam nem são julgados, dão de coração aberto a sua opinião. É isso que define este espaço onde em mais de 3.500 comentários, apenas tive de apagar um e porque insultava a minha mãe, uma senhora muito séria. Nesta troca de mimos entre mim e os leitores noto que a maioria dos que comentam são mulheres. Portugal sempre foi uma sociedade matriarcal e por muito que o macho latino urre e bata no peito, quem organiza o tecido social são as senhoras. Já era assim no tempo em que o meu bisavô, barbeiro de profissão, emigrou para o Brasil deixando à bisavó a tarefa de tomar conta das terras e dos filhos. Quase duzentos anos depois, esta idiossincrasia bem portuguesa permanece. Um vez defini carinhosamente as leitoras como "as minhas Marias da Fonte". São elas, numa bipolaridade de que só as mulheres são capazes, a frente de resistência ao poder enquanto organizam família e trabalho. São capazes da argumentação mais sofisticada e em simultâneo de um carinho quase maternal. Sem menosprezo para os amigos que por aqui passam, este blogue seria muito mais pobre sem a participação das mulheres. Estou pois cada vez mais seguro que o futuro se escreve no feminino.

Uma vez que o ministro Macedo gosta de fábulas, Rui Rocha responde brilhantemente com "O asno vestido com pele de leão". A ler.

Diante da porta do hospital, um velhote empurra de um lado para o outro, com desvelo, a cadeira de rodas onde a velhinha jaz imóvel, a cabeça tombada para trás, um chapelito branco na cabeça, os olhos fechado, a pele com cor de cera. Empurrada pelo velhote, a cadeira vai e volta, de um lado para o outro, enquanto não chega a ambulância que há-de levar os velhos de volta para casa, onde a velhinha há-de poder morrer em paz. Então escuta-se a voz dela, dolorida, fraca, quase em agonia. Chama: "Ó Alberto".

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Sempre estranhei os blogues de género. Como se o único interesse das mulheres fossem produtos de beleza, malas, sapatos e jóias . Ou aqueles que só mostram fotografias de gajas semi-despidas, como se o objectivo de vida dos homens fosse o sexo. Certo é, que esses "blogues de gaja" evoluíram e passaram a uma coisa pomposamente auto-intitulada "fashion blogues". Existem às dezenas, sendo o exemplo mais paradigmático, a pipoca mais doce, que faz mais de 30.000 pageviews por dia.

Nada disto teria importância se não me tivesse caído do céu uma tabela de publicidade onde estas "coisas" figuram como social media. Não vou referir nomes, mas blogues semi-populares (entre 2.500 e 500 visitas diárias) cobram entre 150 e 250€ por post. Fui visitá-los à espera de uma indicação do género "neste blogue fazem-se referências publicitárias a marcas, produtos e serviços". Nada, niente, nicles, néribi. Exibem os anéis, as roupinhas da H&M e da Zara, os sapatinhos, candidamente, como se aquilo fosse espontâneo e não patrocinado. Não passa de uma forma de putedo. Pode até não ser ilegal, mas é, com certeza, imoral.

Não tem mal ser puto. Nem acreditar no Pai Natal dos mercados. Nem mesmo o facto de ser um liberal um bocado parvo lhe retira um lugar ao sol. Afinal, até escreve no "Espesso". Li dele um ensaio mediano sobre a obra do mestre na Ler. Agora isto é demais. Quando não se tem talento nem mestria com as palavras, quando não se passa de mais um franco-atirador na selva que publica toda a merda, devia ter-se humildade. Adaptamos? Sugerimos? Não, vampirizamos talento alheio, que é o que fazem os medíocres. A tua maior glória literária foi e será a historieta dos ordenados da CP.

Como terão notado os seguidores mais atentos deste blogue, retirei o widget dos Membros. Tal deve-se única e exclusivamente a uma incompatibilidade entre a aplicação e o meu template. Ora surgia, ora desaparecia como uma lâmpada prestes a fundir-se. Incapaz de resolver o problema, retirei-o. Os 17 que deram a cara publicamente mostrando que gostavam desta coisa parecida com um blogue, continuam a contar com o meu carinho e admiração por serem tão temerários. Para luzes a aparecer e desaparecer fugazmente, sem que nos apercebamos que existem, já bastam os nossos ordenados.

Disse uma vez aqui, que os pageviews eram para panisgas. Mantenho a opinião. Permitam-me no entanto uma exibição despudorada do tamanho da minha pilinha. O purgatório ultrapassou hoje a fasquia dos 5.000 hits/mês.  A internet não se mede ao quilo, nem a qualidade dos blogues por pageviews. Para quem me lê é certamente pouco importante, mas significa que, este mês, abandonei os regionais e passei à 3ª Divisão B. Mais uns anitos e terei tantos leitores mensalmente como os grandes blogues tem por dia. Eventualmente, ao fim de tanta tentativa, poderei até publicar um post que mereça ser lido. The sky is the limit!

O post mais filho-da-puta sobre o 15O, não veio da direita. Veio das "viúvas de Sócrates". Quem conhece a dinâmica de massas sabe perfeitamente que a polícia entrar por uma manifestação dentro causaria aquele tipo de reacções. É tudo mais simples visto de cima, nas costas da polícia. É o lugar das putas, atrás (ou por baixo) dos cretinos.

"Na confusão de responsabilidades e obrigações uma coisa surpreende: nos centros onde o poder reside, as únicas cabeças que mudam são as dos títeres engravatados que, ora anunciam pomposamente medidas de salvação, ora assustam com profecias de pragas bíblicas. Os senhores que de facto mandam são, mais cabeça menos cabeça, os que vêm do antigamente pré-revolucionário. Seguram eles com mão firme os cordelinhos e agem a seu bel-prazer, de modo que constantemente me ocorre a pergunta: que democracia é esta, que me dizem existir e mal consigo enxergar?"

J. Rentes de Carvalho no "Tempo Contado".

Acordo às 10:00. Entre o primeiro cigarro matinal [a que se seguirá uma infindável série] e um café, ligo o computador. Troco impressões com um amigo recente sobre música e abro o "Tempo Contado".  O Mestre vai de férias com regresso em "Tempo Incerto". Enquanto o leio tento compreender-lhe as angústias e incertezas. "O que escrevo raro me satisfaz". Pois não é assim com todas as almas que se questionam, que há muito abandonaram as verdades absolutas, conscientes que este limbo em que vivemos, este mundo ao contrário, nos gera mais aflição do que exaltação? Desde há um ano a esta parte as suas "estórias", dúvidas, derrotas e vitórias são também as minhas, num processo de identificação entre o pequeno e o grande homem. Que volte depressa exorcizando demónios e fantasmas. O meu dia sem o ler é um bocado mais triste.

Aviso ao 5 dias e ao albergue espanhol. Isto não é uma revolução e trazer os tanques para a rua não resolve nada. A origem do problemas está essencialmente em assimetrias sociais e numa sociedade que valoriza o consumo como quinta essência. Nem roubar, pilhar e vandalizar é revolucionário, nem os tanques podem parar a injustiça e o fosso entre os que tudo tem e aqueles a quem até o direito a trabalhar é negado.

O post anterior vem na sequência de um dos vícios de que enferma a blogosfera portuguesa. É um clube de amigos, candidatos a assessores do assessor, que funciona em circuito fechado, apenas reconhecendo aquilo que consideram os seus pares. Nada mais natural, é uma espécie de aristocracia dos blogues, mesmo dos supostamente republicanos e laicos. Com esses posso eu bem.

O que me incomoda é que até os temas canibalizam, como se só eles existissem. Na passada quinta-feira a propósito do "apoio alimentar" e cursinhos de "como não gastar o dinheiro que não recebes" do Pingo Doce, eu e o Der Terrorist escrevemos sobre o tema que foi aqui debatido pelos amigos que me honram com a sua visita e os seus comentários.

Pedro Sales do arrastão pegou no tema na sexta e bem. Só que a aristocracia blogosférica só reconhece os seus pares e João Gomes de Almeida, o alberguista de serviço refere com a maior cara de pau "o não tema da Jerónimo Martins, lançado pelo Pedro Sales no Arrastão". Tudo isto seria aceitável se suas excelências não tivessem linkado à noticia em causa no i, e tivessem reparado, a não ser que padeçam de cegueira total que não tinha sido Pedro Sales a "lançar o tema".

No meio disto junta-se um jornalista anafadinho a dar conselhos sobre o seu entendimento do que deve ser a casa dos outros e daí um sonoro e sentido, pró caralho! Capiche?

As postas do 31 da armada são parecidas com os recados da minha mulher-a-dias.

Ainda a propósito da polémica envolvendo Pacheco Pereira, o 31 da armada, o Albergue Espanhol e o Cachimbo de Magritte lembrei-me desta t-shirt muito em voga em terras de Sua Majestade nos idos de 80. Ou como bem dizem os ingleses "every dog has its day".

O sinistro Pacheco Pereira, tem mais um dos seus ataques de "lucidez selectiva". No abrupto revela um pouco do all you wanted to know about blogs but were afraid to ask.

"...blogues de facção, foram nos últimos anos um instrumento fundamental na propaganda do "passismo" no PSD, atacando com virulência Manuela Ferreira Leite, promovendo os seus, fazendo o sale boulot. Não admira que agora pareçam mansos cordeiros: é que chegou o payback time."

Seguem-se as nomeações:

"...
31 da Armada: Afonso Azevedo Neves, Carlos Nunes Lopes, João Villalobos
Albergue Espanhol: Afonso Azevedo Neves, António Nogueira Leite, Pedro Correia
Cachimbo de Magritte: Miguel Morgado
Portugal dos Pequeninos: João Gonçalves"

É claro que os fundadores da oeiras school of economics e uns jovens já crescidos mas que ainda que gostam de brincar à Guerra das Estrelas, acusaram o toque. Os do 31 da palhaçada  dispararam 14 postas de rajada, mostrando o visível embaraço que lhes causam as nomeações. A imprensa já não é o Quarto Poder. Foi-lhe usurpado pela blogosfera.