Diário do Purgatório

Há uns anos fiz uma viagem a Marrocos. A coisa incluía praia e quatro gloriosos dias em Marraquexe. Conheci a cidade tanto quanto possível, andei sozinho e com guia, visitei a Koutobia, Djemaa el fna, os jardim de Menara, fui para o souk num táxi que só tinha duas velocidade (primeira e terceira) e muitas outras patetices que os turistas fazem. Comprei um kaftan, uma espécie de robe islâmico e não resisti a experimentá-lo logo ali à saída da loja. Qualquer turista que se deixasse fotografar de robe nas nossas ruas seria imediatamente apelidado de maluco, ou mais ainda, parvo, hipótese que não excluo se tenha passado. Depois de posar para a fotografia e quando me preparava para terminar as figuras tristes, oiço voz feminina. Uma roliça moça, sentada numa Mobylette, fazia sinal para chegar junto dela, o que fiz com prontidão. Perguntou-me o nome, de onde era, e para apimentar a coisa puxou um bocadinho a saia acima do tornozelo, deixando ver perna não depilada pelo menos desde que a ex-colónia francesa se tinha tornado independente. Eu, que sou confiante na minha virilidade, pensei que iria necessitar de dar o meu melhor para me bater com fêmea tão peluda quanto a minha humilde pessoa. Fui salvo pelo guia, que me chamou aos gritos e me pediu para não meter conversa com estranhos, em especial, mulheres. Ainda hoje lhe estou grato por me ter salvo de prova que não estou seguro se conseguiria superar.