Piadas politicamente incorrectas caem mal. Brincar com o facto de o Vice-Chanceler alemão e Ministro da Economia ter este aspecto, também. Mas não consegui deixar de sorrir ao ver o ar germânico do tipo. Veio à loja do Português ensinar como se fazem negócios à custa da miséria alheia.
A M. adora dançar. Chega a casa e liga o Disney Channel para ver e imitar um programa em que duas adolescentes dançam que se farta. É bom, faz-lhe bem ao corpo e ao espírito. Gosto de apreciar as coreografias imitadas até à exaustão, os movimento de braços, os pulos, os gestos de break dance. Só que, como tudo, tanta dança, às vezes cansa.
- Ó filha, podias parar um bocadinho.
- Porquê? Apetece-me dançar.
- OK. Mas o pai anda a gastar um dinheirão na tua escolinha, para acabares como dançarina de cabaret.
- De cabaret não, de ballet.
A periquita pensou que me tinha enganado, trocando cabaret por ballet. Sabe lá ela o que é um cabaret ...
Não entendo o fascínio de homens maduros por Lolitas. Poderá ser a busca de juventude, a inocência, uma tara. Definitivamente não compreendo. Vivemos numa sociedade que sexualiza as crianças, em particular as meninas, tornando-as pequenas réplicas de mulheres. Tudo isto me salta à memória, após um olhar indefinível, pleno de luxúria, que me causou enorme asco, lançado por um velho a uma miúda de pouco mais de dez anos. Hesitei entre o agarrá-lo pelos colarinhos ou ignorar. Escolhi a segunda hipótese. Confrontá-lo com uma libido desviante seria certamente difícil de provar. Fiz a minha cara nº2, e se os olhares, além de luxúria, matassem, o velho nojento teria caído fulminado. Ao navegar na net à procura de algo para ilustrar este desabafo, encontrei a foto choque acima. Talvez a culpa não esteja só no estupor do velho mas também em quem ganha a vida a promover imagens como esta. Pais e "artistas".
Toda a história destas fotos aqui.
P.S. - A intenção da imagem era provocar a discussão sobre a sexualização das crianças, personificadas em Brooke Shields. Retiro-a, porque é, de facto, chocante. OK, Xana?
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A minha cidade está invadida. No bom sentido, claro. Por razões que desconheço, mas que os historiadores e interessados na urbe conhecerão, o Porto dividiu-se em dois pólos. O tradicional, comercial e turístico, que se centra na baixa, e uma área de negócios, escritórios e serviços, na zona da Boavista. Porque resido nas proximidades da Av.ª de França, passo largos meses sem visitar o centro histórico e a baixa. Hoje, a propósito da apresentação de um livro do meu amigo João Nuno, sobre o meu F.C. do Porto e os 25 anos de celebração da conquista da Taça dos Campeões Europeus, assentei poiso no café Guarany.
Como ia com a filha e as crianças estão sempre com fome, ainda antes do fim da sessão, tivemos de descer à esplanada para um reabastecimento estratégico. Às 7:00 da tarde, a suecada já estava a jantar. Hábitos das gentes do norte, que os indigentes do sul estranham. A fauna que se deslocava este domingo na baixa era inglesa, alemã, brasileira, francesa, num multiculturalismo de sons e aspectos que me agrada sobremaneira. Como bom português, amigo de receber, gosto de os ver deslumbrados com a melancolia cinzenta da cidade e a lamber os beiços com as nossas iguarias.
A nosso lado, duas jovens de vinte e poucos, alheadas do mundo e imersas nos smartphones. Passados minutos, dois rapazes juntam-se às jovens. Após uma breve conversa apercebo-me que são tripeiros, que faziam as honras de proporcionar um tour completo, sexo incluído. Um deles não conseguiu deixar escapar um "Was it good for you, too?". Sorri e tranquilizei-me. A nova geração continua a fazer as honras da casa às turistas que nos demandam. Numa versão mais sofisticada do "Gostastes? Gostei", do Telmo e da Célia, as visitantes levam algo mais do que fotografias para recordar. Nem tudo está perdido nas nossas relações com os povos do norte da Europa.
Não entendo muito bem toda a indignação de Pinto Balsemão. Como todos, têm amigos, inimigos e aliados. É um homem de fino trato e gostos requintados. Claro que, como sempre, gente cusca e mal intencionada, lança insinuações sobre a performance sexual do magnata da comunicação. Todos sabemos que há imensos anos só monta Mercedes.
A mala exibida acima, da marca Louis Vuitton, deve dar para alimentar milhares de crianças subsarianas, e, já agora, gregas. "Penso mais nas crianças de uma escola numa pequena aldeia no Níger..." Estou mesmo a imaginar as noites de sono perdidas na hesitação entre a direcção do FMI e o voluntariado em África. Em complemento a musiquinha "Fuck The Poor".
P.S. - A malinha mostrada despudoradamente no World Economic Forum em Davos, onde a Sr.ª disse: "Vim com a minha pequena bolsa para recolher fundos", é uma Lockit, da linha East-West. Preço sob consulta, algures entre 2.000 e 4.000 USD.
Existe uma espécie de "gente", bem falante e bem pensante, que sempre se achou acima dos funcionários públicos. Existem funcionários públicos a mais, ganham demais, é preciso eliminar as gorduras do estado e renhó-nhó, renhó-nhó. Não compreendo esta distinção, como se os servidores do estado fossem gente menor. Almoço todos os dias com um homem das finanças que é dedicado, competente e educado. Um bom trabalhador e um bom exemplo, no público ou no privado. Sei que esta é a regra e não a excepção. Maus, há-os em todo o lado. Madraços também. No momento em que o actual governo decidiu baixar os salários dos seus trabalhadores e posteriormente confiscar o subsídio de férias e Natal, abriu uma caixa de Pandora.
Em termos puramente económicos, poderá, num primeiro momento, baixar a despesa. O problema é que o público não é uma ilha, e muitas empresas privadas, alegando dificuldades reais e inventadas, estão a proceder à redução unilateral de salários. Menos receita pela via directa e nos impostos indirectos, pela diminuição do consumo. Esta pescadinha de rabo na boca é um círculo vicioso e viciado. Duvido que a desvalorização que se pretende fazer artificialmente através do factor trabalho dê grande resultado. É um modelo baseado em baixos salários. Vamos competir com o Vietname? Haverá sempre quem faça mais barato.
Os que, secretamente, se alegraram quando os empregados do estado foram roubados, devem agora estar com um sorriso amarelo, porque a vez deles está a chegar.
Governo lança programa "reforma ao sol"
Jornal de Negócios, 02/08/2011
Governo começa a cobrar impostos a reformados estrangeiros
Dinheiro Vivo, 23/05/2012
Afinal, o CNA (Cluster Nacional de Aparadeiras), que propus ao Álvaro, vai ter que esperar.
Um personagem genial, saído da imaginação de Goscinny. Qualquer semelhança com o mundo real é mera coincidência.
Hoje é o Dia Mundial da Tartaruga. A simpática acima é uma tartaruga gigante das Seychelles, fotografada nas ilhas Maurícias. E podem ficar descansados que não me sentei em cima da bicha. Só Mário Soares é parvalhão suficiente para servir de lastro a um animal que têm de arrastar uma carapaça deste tamanho.
Trabalhava como amanuense enquanto ela prosseguiu os estudos. O namoro de adolescência, a descoberta do sexo, os laços criados, levaram-nos ao casamento na idade adulta. Era moreno e entroncado, ela loira e de pele muito clara. A relação seguia prazenteira, sem sobressaltos, segura, sólida. Fazia-a rir com as suas palhaçadas, enchia-se de espuma da barba e recriava o yeti, o número de homem orquestra. Ela iniciou uma carreira académica que muitos auguravam brilhante. Bonita, interessada, curiosa, inteligente e trabalhadora, rapidamente ganhou prestígio e o respeito dos pares.
Num dos jantares da academia acompanhou-a. Viu como brilhava, trocando piadas, citações, falando com desenvoltura de arte e literatura, nomes que nunca ouvira falar. Durante a conversa manteve-se em silêncio, fascinado com a crisálida que encantava a seu lado.
Esperou que ela fosse participar numa conferência. Encheu a velha carrinha com os pertences que lhe pareceram indispensáveis e partiu para um lugar onde sabia não ser descoberto. Ela era uma linda borboleta, ele um casulo escuro e sem graça. Na cama onde se amaram deixou apenas uma nota. "És melhor do que mereço". Ligou a ignição, e após um ruído roufenho, arrancou. Sabia bem que quem ama verdadeiramente, tem o dever de libertar a pessoa amada.
O restaurante em que costumo almoçar, encerra durante uma semana. Aparentemente vai sofrer uma reestruturação, transformar-se numa petisqueira de fim de dia ou início de noite, como preferirem. O IVA na restauração obriga o local a reinventar-se, servindo "pregos em pão de lombo petiscos e snacks vários", esquecendo a sua vocação de restaurante aberto há 48 anos. Acaba-se a petinga com arroz de tomate, a pescadinha de rabo na boca, o frango que deu nome à casa e muitos outros petiscos tradicionais. Sem grandes alternativas na zona, vou ter de utilizar esses magníficos comedouros colectivos de centro comercial, espaço onde se cruzam os odores do McDonald's, Pizza Hut, comida a peso e
menus de saladas. Acaba-se a esplanada e resta o concerto de tabuleiros, a confusão, as luzes artificiais. Apesar de tudo não me posso queixar. Por enquanto ainda tenho dinheiro para comer, mesmo que seja na Babel que é uma praça de alimentação.
Em Ayamonte, no fundo do parque público existiram durante alguns anos umas jaulas ferrugentas e em mau estado que albergavam animais. A decrepitude do local recordava-me o "zoológico" do antigo Palácio de Cristal. Cárceres antigos, um macaco conhecido como "Chico do Palácio", um leão tão velho que já não tinha dentes, albergados entre pavões e gaiolas de pássaros, garnisés e galinhas da Índia, tudo num registo de negligência que deixava constrangido o coração mais insensível. Detesto zoos e essa primeira experiência talvez tenha sido determinante.
O velho urso de Ayamaonte estava velho e catatónico. E estes animais exprimem esse catatonismo de forma particularmente pungente. Rodopiam sobre si próprios, abanam a cabeça, num movimento perpétuo e involuntário, que denuncia que a sua alma já se perdeu para sempre nos labirintos do sofrimento. Nada melhor para combater a melancolia do que o alheamento, o catatonismo, o abanar a cabeça de lá para cá, de cá para lá, como se quiséssemos expulsar de nós esse demónio da insegurança e sofrimento que insiste em nos perseguir. Às vezes sinto-me como o velho de urso de Ayamonte. Não deve ser invulgar.
As mulheres, grandes ou pequenas têm um prazer especial no acto de procurar e encontrar pechinchas, ver lojas, experimentar roupas. Eu, passo. As fêmeas cá de casa foram às compras. A excitação da mais nova, o fetiche por sapatos, ainda tenho de descobrir se é inato ou adquirido. Mostrou-me sandálias, sapatos, sapatilhas. Quando crescem tudo deixa de servir quase de estação em estação. Mais que um luxo é uma necessidade. Mania que me persegue é odiar calçado e acessórios prateados ou dourados, coisas com muito brilho. Fui surpreendido com umas sandálias que "só têm um bocadinho de tacão, pai" e "a parte prateada não se vê, porque estou com o pé por cima.". Crème de la crème uma sapatilhas que brilham ao andar, tal como um carro da polícia. Luz azul, branca e vermelha. Obrigassem Duarte Lima a colocar umas daquelas aos pés e podem estar certos de que não fugiria de casa, tal a vergonha de os ver acender e apagar.
"Portugal não é a Grécia."
"Portugal não é a Grécia."
"Portugal não é a Grécia."
Repetir até que os brokers acreditem. Vêm isto a propósito da ideia peregrina de Rui Moreira, que, após a saída da Grécia do euro, a Alemanha poderia criar uma firewall para proteger os países intervencionados. Esquece-se RM que os mercados saltam barreiras mais rápido que Carl Lewis e da última firewall de Berlim, de má memória.
viver a luxúria da carne. Apalpar a febra, roçar o focinho e apreciar uma boa coxa. Morder-te-ei a orelheira e tu agarrar-me-ás nos enchidos. Usarás a tua língua de vaca, para me causar arrepios nas tripas. Passar-te-ei a mão pelo lombo enquanto seleccionas a mais firme rabada. Sentir-te-ei as costeletas enquanto te revelo secretos. Agarrarei maminha, firme e fresca, fresca e dura. Sairemos pé ante pé, a fugir da coentrada.
